|
Эссе и рассказы Андрея Ханжина (Литла)
| |
| Kapelka | Дата: Понедельник, 07.09.2009, 01:02 | Сообщение # 1 |
Группа: Администраторы
Сообщений: 3731
Статус: Offline
| Взято ОТТУДА ЖЕ,откуда и стихи.
Из сборников:
Неподвижность
Хохот
А так же из ЖЖ Андрея
|
| |
| |
| Kapelka | Дата: Понедельник, 07.09.2009, 01:03 | Сообщение # 2 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 3731
Статус: Offline
| АНТИЖИЗНЬ
Она устроена, как и все русское, - бестолково и на века.
Осознание этой глухой бесконечности, кирзово топающей и тявкающей, лупящей по почкам и подхихикивающей, барствующей спьяну и холуйствующей с трезвых глаз, безнадежность этой тупой бесконечности делает людей вычурно совестливыми.
Восточный округ.
Улица. Пятиэтажный дом, построенный при масоне Хрущеве. Язык не поворачивается назвать его "жилым". В некоторых окнах горит свет - мутно-желтый или гнойно-коричневый, как глаз алжирского бербера.
Глушь.
Нельзя услышать ни одного звука, который хотя бы был не отвратителен человеческому уху. Монотонный промышленный шум из-за грязно-бетонного забора авиамоторного завода. Наверное, им удалось сделать в этом году настоящий работающий авиамотор... Такая же монотонная, но с подвизгиванием, песенка идиота - из под опущенного автомобильного стекла. Тявкает что-то...
Осознание этой глухой бесконечности швыряет смятенную душу к обклеенной разноцветным говном двери винной лавки.
Не бывает водки по двадцать три рубля! Это меньше доллара... Минус сама бутылка, минус зарплата рабочим, минус амортизация оборудования, минус накладные расходы: аренда цеха, склада, электричество, охрана, минус перевозка, минус магазинная наценка... Что же за жидкость внутри? Покупаю. Пью. Всю. Один.
Осознание этой глухой бесконечности, дребезжащей и тявкающей, надрывно-пьяной, сопливой, исповедальной в дури своей и бессмысленности своей, осознание это вколачивается ржавым гвоздем в правый висок и болит надсадно, визгливо, как песенка жизнерадостного идиота из под окна замызганной восьмерки.
Переставляю ноги.
Другая улица. Нарядная, как цыганская лошадь, как жизнь трансвестита.
Неужели и она - русская...
|
| |
| |
| Kapelka | Дата: Понедельник, 07.09.2009, 01:04 | Сообщение # 3 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 3731
Статус: Offline
| УЛЬТИМА ЭСПЕРАНСА
Ты что ли скажешь мне, что я поступаю не верно...
Одна гигантская акула съедает столько же рачков, сколько их съедает миллион сельдей.
Если ты утверждаешь, что государство - это Гигантская Акула, то лучше быть съеденным рачком, чем одной из миллиона тех сельдей, которые, выпучив зенки и разинув безмолвные пасти, мечутся в акульем брюхе, дожирая не переварившуюся пищу и сами, в это же время, перевариваются, сожранные...
Лучше знать свою ничтожную гибель, чем пресмыкаться перед гибнущим величием.
Если бы Льву Троцкому в одиночной камере Николаевской тюрьмы попалась не книга по истории франкмасонства, а жизнеописание Игнатия де Лойлы, мы жили бы в совсем по иному устроенном государстве.
Историческая закономерность не в силах отвергнуть случайность, тот самый печоринский фатализм.
Невозможно считать акулу миллионом обезумевших сельдей. Это множество проворных, скользких сельдей могут возомнить себя акулой, но все они перевариваются, сожранные...
Если бы в родовом замке Игнатия де Лойлы обнаружились желанные им рыцарские романы, а не жизнеописания христианских святых мучеников, мы жили бы в совершенно иначе развившемся мире.
Ты скажешь, что бессмысленно ставить вопросы, на которые никто и никогда не сможет получить ответ...
This is the end....
Бессмысленны только легко разрешимые вопросы. А все настоящее - безответно.
И я жду.
Твоя цивилизованная и эмансипированная сельдь жрет мои ожидания. Но лучше быть сожранным твоей зарождающейся гильотиной, чем дать тебе повод почувствовать себя Войной, Акулой... Потому что ты - сельдь.
И я жду, когда ты осознаешь себя Гильотиной.
Моя любовь...
|
| |
| |
| Kapelka | Дата: Понедельник, 07.09.2009, 01:04 | Сообщение # 4 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 3731
Статус: Offline
| ДРОМОМАНИЯ
Когда сидишь на одном месте, начинает казаться, что людей и явлений вокруг очень мало, а самого себя очень много.
Но как только трогаешься в путь, все совершенным образом меняется: людей и явлений вокруг становится даже слишком много, а самого себя становится ничтожно мало.
Талантливые политические прагматики научились смешивать этот метафизический коктейль в таких пропорциях, при которых бесконечное и стремительное движение прогресса разумно уравновешивается определенной неподвижностью - фиксацией достигнутого в человеческом сознании.
Так нации накапливают положительный опыт и обретают уверенность в собственных силах, для дальнейшего движения.
Россией правит Неподвижность.
И когда стоишь на одном месте, кажется, что людей и явлений вокруг ничтожно мало, а самого себя величественно много.
Наша Великая неподвижность так чудовищно приспособилась к окружающему миру, так изощренно овладела искусством самообмана, что стала принимать лишенную всякого смысла суету за поступательное движение исторического процесса. А всю действительную мощь своей первобытной энергии направила только на одно - на укрепление Неподвижности.
Розовым мрамором и изразцами червонного золота украшаем и укрепляем мы зыбкие берега своей смрадной трясины, засасывающей в свое бездонное нутро любую жизнь, любую мысль, не приспособленную к этому заповедному гниению.
Наша философия - самоедство. Наше восстание - погром. Наша религия - розовые берега и волдыри из червонного золота. Наша свежая мысль - побег.
И не в чем, и некого обвинить... Ни Рюриковичей, ни Ломоносова, ни Распутина, ни Достоевского, ни Романовых, ни Джугашвили, ни Михалковых, ни протопопа Аввакума - это все поросшие брильянтовым мхом болотные кочки, пасынки великой Неподвижности, то, на чем мы стоим.
Мы - мухоморы на этих чавкающих кочках.
Но как только трогаешься в путь, все совершенным образом меняется: других людей и других явлений оказывается удивительно много, а самого себя совестно даже рассматривать в гостиничном зеркале.
Ну как с этим смириться...
|
| |
| |
| Kapelka | Дата: Понедельник, 07.09.2009, 01:05 | Сообщение # 5 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 3731
Статус: Offline
| ДУРНАЯ КРОВЬ
"...и казенный голос разносчика дребезжал: старого платья продать".
И кажется, навязчиво, как в гашишном упоении, что в начале всего сущего лежала одна единственная книга, от которой произошли другие книги, из которых разошлись по человеским стойбищам первые религии и главные философские учения, и кажется, что и теперь уже снова можно все обобщить и завершить эту историю.
Сказать себе: там, где-то, позавчера, во времена Кромвеля и Ришелье, и позже чуть - у Вильгельма и Александра I - закончилась вся литература и ныне выскакивают из книг, как из под фурцевой юбки, одуревшие Акакии Акакиевичи или флегматичные Ионычи и дуют буквами в глаза... Теперь они - сами писатели.
Правда Ионыч стал писателем позже, вчера почти.
И время такое дряблое, вялое, тучное, отвратительное, бессильно-жестокое... или - молодое, отчаянное, но ВИЧ -инфицированное... сгнившее совсем изнутри.
В частности - люди. В общем - проживатели.
Кажется, что вот-вот объявится в Комсомольске-на-Амуре последний, неоднократно судимый, пророк! Все скажет. Таким языком изложит, что двухметровые чжурчжени из тысячевековых могил восстанут и сверкнут голубоглазо, и у гражданина Минина щит одолжат, а у Кибальчиша - шашку деревянную! Что Гильгамеш, в исполнении Тома Круза, воскликнет: "Правда здесь! Истина - форева! Так было! Так есть! И никак иначе не будет!". Что это все те же шумеры, только с мобильниками, египетским иероглифам уста разомкнули...
Но все не приходит последний пророк с ноутбуком. Нет от него сообщений в сети.
"...старого платья продать".
Или те, которые на испанских кострах пузырились и лопались, тоже помалкивают. Трейдеры, брокеры, что там...
Кричал - кричал, не докричался.
И кажется ведь, что всякий татарин на трех вокзалах истину ведает, каждая дамочка с Химкинского шоссе тайным сообщением наделена. Поэтов - как грязи в Ясенево! Философские доктрины в любой инструкции к стиральным машинам приложены. Но как эту истину другому сообщить? Посредством чего?
Снова поиск, поиск, поиск, поиск, поиск...
Колонии - поселения от гениев пухнут. Вся планета, со всеми ее укромными пупочками, на участки между гениями подроблена. И кажется, в хорроре утреннего бодуна, что теперь уж точно явится! Солидный, но на еврея не похож, и в футболке с оттянутым воротом. Все, самое смазанное, самое - что даже сам себе ни-ни... абсолютно все выяснится: кем был, кого подсиживал, на кого доносы строчил, как с домохозяйками сексуально извращался, чем старушку по голове бил, как начальником стать мечтал, как на спину плевал, откуда гонорары получал, как малышей курить учил... Но не является, даже с похмелья, даже из Комсомольска-на-Амуре.
Снова поиск, поиск, поиск, поиск, поиск, поиск...
Нашел!
Я! Я! Я нашел! Вот, вот, подождите (да отойди ты!), слушайте... Я! Я...
"...и казенный голос дребезжал: старого платья продать".
|
| |
| |
| Kapelka | Дата: Понедельник, 07.09.2009, 01:06 | Сообщение # 6 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 3731
Статус: Offline
| ВО-ПЕРВЫХ
Уголовный кодекс - это перечень моих желаний. По другую сторону условной вселенной, там, где раскоряченные баобабы поддерживают фанерные небеса - расположились те, чьи сумрачные дни истекли в непрекращающейся и тягучей, как подгоревшая сгущенка, борьбе... В сражении с моими желаниями. Ну что вы... Не Афина правит ими. И не с жестоким Аресом бьются они, пытаясь арифметически упорядочить зигзагообразное падение монгольфьерова шара моей остывающей души. Ну что вы... Они - святые мученики недостаточности. Ущербные крыжаки. Наперсники увертливых гимнописцев, из под моих ребер вырывают они хрипящее сердце, харкают в кровоточащую рану сопливой мальвазией своих велюровых молитв и, ковыряя свежий воздух корявыми перстами, тычут в меня и гадливо шипят: "Преступник, крамольник, преступник..." Они уродуют мои желания в соответствии с собственным мировоззрением. Они истребляют живое, ради бессмертного. Они пьянеют от вида марширующих в ногу колонн. И корчатся в эпилептических судорогах при виде вышедших из строя... Они...
Доводилось ли вам когда-нибудь, в неуловимые секунды острого прозрения, рассматривать изображенные художником или запечатленные фотографом физиономии классических писателей - тех, кого паразиты интерпретаторы любезно именуют "властителями дум"? Лично у меня, даже после мимолетного созерцания этих изъеденных мыслями харь, пропадает всякое желание к занятию литературными упражнениями. Даже если занятие таковое, как нельзя лучше истребляет пустые мгновения вялотекущего времени жизни. Так что перед вами не литература, а всего лишь фильтрованные впечатления, изложенные рукописным способом. И другой возможности просунуть сучковатую палку между спицами бесконечно вращающегося колеса сансары у меня пока нет. Увы.
А они...
|
| |
| |
| Kapelka | Дата: Понедельник, 07.09.2009, 01:07 | Сообщение # 7 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 3731
Статус: Offline
|
ОГОЛТЕЛЫЙ
Резкие черты подвижного лица. Пружинистая, подпрыгивающая походка. Пронзительный взгляд. "Злобненько, мужички, злобненько". Такой, сам себе аккумулятор, подпитывающийся классовой ненавистью, источаемой одинаково запрограммированными гегемонами. Суровые ленинградские улицы. Жидкое пивко с подогревом. Чавкающая слякоть на асфальте Невского. Мрачные Апраксины дворы. Песни, сочиненные в тех дворах. Да чуть больше десятка единомышленников на всю страну...
Эх, злоба, эх...
Так это было давно, что кажется - привиделось все это спьяну или вообще произошло с кем-то другим... Но мы все еще живы. А он все еще диктует в микрофон одинокую доктрину несмирения.
Его знаменитая фотография в военном кителе, с дедовскими фронтовыми наградами была сделана зимой, в конце 1981 года, в квартире рыжего Димона Крысы - санитара из морга на Петроградской стороне. Китель висел у Димона в шифоньере и, по всей видимости, принадлежал его, димонову, деду. Тогда несколько месяцев Крыса жил один, точнее, не совсем один - с двумя волнистыми попугайчиками - алкоголиками, один из которых умер с похмелья. Вот в то время и была сделана эта замечательная по своей дикости фотография. А еще у кого-то, возможно, сохранилось и общее фото: Алекс Оголтелый, Крыса, Рикошет, Роттен, Литл, Коттон и Костя Махалов, что обитал в крохотном закутке коммуналки на Суворовском проспекте. Вроде как у покойного Свина была эта фотка...
Ну, казалось бы, какие на хуй индивидуальности могут появиться в обществе, намертво сколоченном по армейско-тюремному принципу? В обществе, где всякие импровизации допускались только в жестких рамках единожды заданной темы... В обществе, где абсолютная бюрократическая власть не боялась ничего, ни бога, ни черта, ни международных санкций, ни желтоватой мумии Ульянова, - ничего, кроме собственного народа, который предпочитала оглуплять и душить, а не договариваться... Да и с кем договариваться...
А тут вдруг какие-то "оголтелые", какой-то punk...
Который положил и на тех, кто затягивает удавку, и на тех, кто подыхает, захлебываясь в газированной блевотине телепропаганды о гигантских успехах костромских доярок и титанической тупости целеустремленных рельсопрокладчиков Байкало-Амурской магистрали. Счастливо обманутая нация духовных кастратов. Но других "наций" на земле не существует. Оголтелые им не нужны, это факт.
Он и теперь еще отчетливо диктует в микрофон одинокую доктрину несмирения. Он еще жив, потому что ничего существенно не изменилось в его стране за последние двадцать пять лет. Ничего не изменилось, кроме того, что и так должно было измениться просто потому, что само время не стоит на месте. Ну фасончик шмоток поменялся... Ну были "Земляне", а стала "Алиса"... Вчера водка, сегодня героин... Ну фильмы про еблю пошли по тиви... И все эти перестройки, августовские путчи, обороны белых домов, все эти "межрегиональные" и "либеральные", "голубые", "зеленые" и "красно-коричневые" - все это хуйня, мимикрия... Продолжение импровизации на единожды заданную тему...
Говно-мирок. Но даже такой разожранный крокодилий желудок совково-триколорного двуглавия не все способен переварить и превратить в эту самую однообразную говенную массу. Некоторые инородные тела все же не усваиваются, изрыгаются, хотя и смердят в общей куче... Но когда выветрится, засохнет и разложится вся эта парашная инсталляция, - останутся инородные, не сгнившие, не присоединившиеся ни к чему, кроме гитарного усилителя.
Да, одними гитарами войну не выиграть. Но и сплошными калашниковыми тоже не победить. Эх, злоба, эх...
Ковыряем дырочки в средневековых красных стенах... Стыки подтачиваем... Расшатываем крепления для того, кто явится в тертых клешах и в футболке с оттянутым воротом, да с кувалдой и ка-а-ак въебет!
Эх, злоба, эх...
|
| |
| |
| Kapelka | Дата: Понедельник, 07.09.2009, 01:10 | Сообщение # 8 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 3731
Статус: Offline
| DО YOU LOVE ME
Черт... Разве что совсем уж развращенно-извращенное существо способно углубиться в интеллектуальные поиски сверхтекстуальности и алогичных намеков присутствия пифагорейских дилемм в том, что вытворяет на сцене косоротая девка по имени Пи Джей Харви. Нет в ее исполнении никаких намеков. А есть только сэкс, бешеная энергия неудовлетворенной человеческой самки.
И Джанис Джоплин - тоже, только сэкс. И даже мертвая Джанис...
И Шинед О"Коннор - тоже.
И Земфира.
И Пугачева - тоже, черт, только сэкс: колхозный, с матюгами, с "войди в меня", с перегаром и перекуром, но тоже - только сэкс.
Самые оторванные суки в постели - это внешне ничем не примечательные барышни. Можно даже сказать - некрасивые. Можно даже больше сказать - с уродцей, из тех, что Мюллер с Ежовым истребить поклялись и на этой почве совместное Соглашение о намерениях завизировали: рыжих, косых, всяких там, картавых, шепелявых, с большими родинками или с множеством маленьких, с разноцветными глазами, с неразвитой грудью, шаманок и ясновидящих, ведьм и чертопоклонниц - от 11 ноября 1938 года - тех самых, лучше которых в самом диком животном сэксе не найдешь!
Вот - глянцевый журнал. На обложке изображена Елена Ищеева, телеведущая. От 11 ноября 1938 годе - ее бы под нацистский нож. Причина видимая - ненормально крохотный ротик. Чрезмерно мал. Можно даже не сомневаться, что пилится она, как скрипка Паганини - до последней струны!.. До канифольного дыма! А потом - пиччикатто, пальчиками. Не изобретен еще такой ариец, который бы ее перепилил.
Из-за нее - Мюллер и Ежов 11 ноября 1938 года.
Или девка одна в переходе на Пушкинской сигареты стреляла с растрепанным панковским ирокезом... Тоже - в топку видовой неполноценности.
Революция - всегда сэкс.
Реакция - половые сношения.
Пи Джей Харви, стремная, уделанная, с перекошенным ртом... Попробуй их рядом поставить: иррациональную Маргариту и рациональную Аленушку. Ум не поможет. Только сэкс. С Аленушками его не бывает. Супружество какое-то сплошь.
Все сожженные Торквемадой бесовки - сэкс.
Все женщины Заира - сэкс.
Все девушки Саратова - тоже.
Лиза Фишер - черномазая бэк-вокалистка Rolling Stones.
Стюардессы и проводницы.
Учительница физики в шестом классе.
Грэйс из фильма "Мечты Аризоны".
Лене Эсперсон.
Кондолиза Райс.
Ирэн из Ярославля.
Джульетт Льюис.
Радистка Кэт.
Маша Миронова.
Друбич.
Элизабет Шу.
Хаматова.
Сычева.
Аксенова.
Дягилева.
Тимошенко.
Чегодаева.
Билык.
Цыганка из "Черной кошки, белый кот".
Наташа сэкс Ростова.
И ты.
|
| |
| |
| Kapelka | Дата: Понедельник, 07.09.2009, 01:17 | Сообщение # 9 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 3731
Статус: Offline
| Пикник у Троянской
У нее в подъезде всегда воняло кошачьей мочой и столетним перегаром. Олеська жила в старом немецком доме на Елоховке, сразу за зданием с мемориальной табличкой разведчика Кузнецова.
Бухала жутко. Голос почти пропила. Рука отнималась, и она эту руку дырявым оренбургским платком к телу привязывала.
На стене в полупустой комнате с антресолями (были у Олеськи такие палати для спанья) – черно-белая фотография: Олеся и Кинчев, рядом сидят, улыбаются. Русская Джанис Джоплин.
Тогда к ней «Пикник» в полном составе на несколько дней заселился. На гастроли приехали. Не помню точно год, наверное, 90-й или 91-й. С алкоголем проблемы большие были, очереди гигантские, давка, мрак.
Со мной тогда Фрау была – жена Павиана из «Прочих Нужд» - полупьяная, полуциклодольная. Подглючивало ее время от времени.
Захожу, а на кухне Шклярик сидит, одинокий такой, в ярко красном свитере до подбородка, и из чайной чашечки портвейн потягивает. Остальные – кто где, по квартире рассредоточились. Тоже выпивают.
И вот директор «Пикника» возжелал эту Фрау невменяемую… Что-то прямо переклинило его. Троянская директору говорит, что мол портвейн закончился, а желаемая барышня требует вина, и далее гонит алкогольные телеги в том же духе.
А желаемая барышня на антрессоли забралась и глюки ускользающие отлавливает.
Директор деньги отсчитал и я, на правах местного, повел гонца-басиста к винному на Бакунинской. По дороге басист пояснил, что концерт у них завтра, так что оттягиваются… А у винного страждущих тьма! Конца и края нет народному потоку. Принялись мы без очереди ввинчиваться. Я ныряю, басист прикрывает. Почти добрались до заветных дверей… Но случилась, как водится, драка.
Кипеш.
Менты.
Повязали.
Привезли в отделение.
Мент, который нас доставил, к окошечку дежурного наклонился и что-то вещает. А кобура сзади так оттопыривается. Какой черт меня на подвиги толкнул, не знаю…В трезвяк могли отправить, а тут концерт…Короче, кобуру я эту расстегнул и «Макаров» мусорской выхватил. Не пристегнут был пистолет почему-то.
Мент дернулся и охуел натурально! Стоит пьяный гражданин, нарушитель общественного порядка, и ствол на него наводит, сообщнику своему выкрикивая: «Сваливай!». Ну басист и свалил, сдулся в мгновение ока. Впрочем, меня тоже свалили. И в камеру бросили, отпизженного уже.
Через какое-то время директор «Пикника» явился. Не знаю уж, какие аргументы он привел, но меня освободили. Поперлись снова к тому же винному. У директора страсть пылает к галлюцинирующей Фрау. Пока в очереди стояли, он меня все расспрашивал, даст она ему или не даст… И какой подход нужен… Цветы даже купить вознамерился. Но ограничились ящиком портвейна.
Вернулись.
Шклярик на той же кухонной табуретке, но уже с гитарой в руках, тихо так песни свои напевает. Рядом Троянская сидит, рыдает в два ручья. А на деревянных скрипучих антресолях сбежавший из ментовки басист уныло так ебёт полуобморочную Фрау.
|
| |
| |
| Kapelka | Дата: Понедельник, 07.09.2009, 01:18 | Сообщение # 10 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 3731
Статус: Offline
| Художники
В духовные крайности обычно впадают те, кому не дают бабы. Может быть поэтому – от вынужденного воздержания – тюрьмы и лагеря наплодили такое количество художественных мыслителей. Направление либидо в область чистого творчества. Затем это замещение входит в привычку.
Возможно.
Я о другом.
Того Стаса позже прозвали Сбитым летчиком, когда он выпрыгнул в приступе алкогольного умопомрачения с третьего этажа и не поломался даже. Но до того он был просто Стас. Идиот. Художник.
Мать его тоже была художницей – подражательницей, из тех, что считали себя богемой, дабы оправдать собственную творческую никчёмность. Стрёмная такая бабища с расфиксированным взором. Пустые бутылки из-под марочного портвейна, чёрная от кофе кружка и полная пепельница окурков.
1987 год.
Стас тоже уродился с дарованием, но потерял себя, долго не мог найти потерянного, отсидел, откинулся и разрисовывал стены собственной квартиры «в стиле Джотто» - для поддержания творческой формы и чтоб рука не дрожала.
Но рука все равно ходила ходуном. Стас пил.
Он был старше меня лет на пятнадцать.
Освободившись из мест всем известных, он завернулся на хэви-металле, рассуждая приблизительно так: «Ты не врубаешься, кореш. Если бы Высоцкий был жив, он бы металл хуячил! Вот, послушай…». Далее следовало обязательное прослушивание песни про «Я Як – истребитель». Почему-то он ставил в качестве иллюстрации именно эту песню.
Я был равнодушен и к металлу, и к Высоцкому. Металл слишком криклив, чтоб дотронуться до души, а Высоцкий слишком лицедей, чтоб ему верить. Я разрисовывал школу в Строгино. При том, что рисовать – в классическом смысле этого слова – я не умею. Но умею заменять темперу водоэмульсионкой, смешанной с разноцветной гуашью. Затем спрыснуть произведение лаком для волос. Фреска готова. Разница в цене красок шла на приобретение алкоголя. Совесть не мучила.
Стас был привлечён мной в качестве живописца.
Попутно он трудился грузчиком в типографии на Красной Пресне. Днём грузил бумажные рулоны, ночью марал стены средней общеобразовательной школы. Вместо сна пил.
Местные десятиклассницы – Светка Карева и Лена Алистратова – приходили к нам «смешивать краски». Разумеется, у них чесалось. Но обе были целками, что существенно препятствовало искреннему лирическому общению. Алистратова приходила как бы ко мне. Карева – за компанию. Стас их не интересовал в плане возможной дефлорации.
От безбабья живописец стремительно погружался в омут металлического рока. Фанатично, как и всякий новообращенный. И вот уже на изображённых самоварах в школьной столовой можно было усмотреть бесовскую улыбочку Удо Диркшнайдера. Одержимость усугублялась тем, что в той же типографии работал грузчиком Серёга Боров – гитарист «Коррозии металла». Общение с апостолом совершенно лишило Стаса рассудка.
Школу мы домалевали. Буфет и спортзал. Финальный гонорар разделили поровну. Затем в системе советского образования наступил финансовый кризис, сменившийся кризисом интеллектуальным.
Алистратова потеряла наконец-то девственность с каким-то ловким брэйкдансером из закусочной «Сосиска», о чём сообщила мне с энтузиазмом: «Андрюх, а меня дернули!». Типа: путь свободен. Но этот «путь» меня не влёк. Над целками, пусть и свежесорванными, нужно много трудиться, прежде чем они научатся и доставлять, и получать удовольствие. В общем, сначала появляется хуетыкалка, затем он сменяется маньячком – наставником, а уж после всего этого дама становится готовой к мужскому употреблению…
Стас снова оказался в тюрьме. Спиздил пластмассовые цепи ограждения на выставке в «Сокольниках». Хотел вручить их, как сценический антураж, всё тому же Борову. Ранее судимого, его не пощадили и впаяли трешку.
Я отправил ему бандероль с сигаретами.
|
| |
| |
|
| |
Копировать низя без разрешения! © 2024
 |
|
|
|
